A propósito del encuentro de escritores y poetas, que hoy comienza en Huari, al que me hubiera gustado asistir por la cantidad y calidad de los poetas y escritores invitados. Conocerlos y escucharlos además preguntarles siempre suscita una especie de catarsis.Este tiempo exige muchas cosas, entre otras apartarnos de la trivial e intrascendente; en cierta forma exige militancia y acción por ser los poetas la reserva y garantía de libertad que queda.
Asistir a una cita tan importante implica también amor al destino de turno y compromiso con sus problemas; y Huari es un destino que tiene mucho de fastuoso y también de tristeza. No sé exactamente cual es el itinerario cronológico, ni el temario, por lo que estaré atento a las conclusiones, más que a las fotos. Sé que estarán Los maestros Silvio Huertas A., Alcides Alvarado H., Luís Rondón M. Nuestros invalorables intelectuales y poetas.
Finalmente quiero agradecer a la Comisión organizadora por la invitación. Hoy en horas de la mañana recibí una fraternal llamada y en estos momentos corro a recoger el oficio de invitación, sorteando mi desazón, mi extrañeza y la niebla agrisada de esta caótica ciudad.
LA POESIA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmando,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades:
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quienes somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica, qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: Poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: Lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.
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