RASTROS DE UN MAESTRO.

               

          "Enseñar es un ejercicio de inmortalidad. "

Rubén  Alves

               Hace casi doscientos años Simón Bolívar, el gran libertador de América,   dirigió   una carta  a su Maestro Simón Rodríguez que la  Historia, memoria de la civilización,  rescató para la posteridad. En  uno de los  párrafos de aquella memorable misiva brilla   una magna sentencia: “Usted  formó mi corazón para la libertad, para la justicia, para lo grande, para lo hermoso”.  Efectivamente, los maestros  tienen esa magia, esa capacidad  formidable que el gran libertador  de américa  señalara con  sincero  y emotivo acento.

               Juan Demetrio Salas Reynoso, pertenece  a ese grupo privilegiado de Maestros   que se impregnaron  en el recuerdo agradecido  de sus discípulos y de los pueblos por donde, en periplo afanoso, pero alegre  transitaron   llevando y entregando la semilla del árbol frondoso de la esperanza  que al  fructificar   los nutrió  de  libertad, de justicia y verdad . Fue un  notable  Maestro huarino,  proveniente de las  canteras de la  Escuela Normal Mixta de Huari, institución cuyo filón dorado se proyectó por largos años y en diversas geografías, muchas de ellas recónditas y olvidadas, proyectando estelas de esperanza.  Los que tuvimos el privilegio de conocerlo de cerca  debido, en cierta forma,  a nuestra pertenencia  y    feliz extracción  de familias con troncos magisteriales coetáneos  suyos,  podemos dar fe de su solvencia profesional. En mi particular caso,  el haber sido  colega  de mi padre;  amigo y  cobarriano de mi madre me dan cierta autoridad  para  escribir sin que la subjetividad me insinúe  e invite a recorrer caminos del fácil y cómodo encomio.  Además,  debo decir, por feliz coincidencia  laboré,  como él,   en la escuela de Ampas  y en la vieja “Prevuchi”, hoy Virgen de Fátima.  En Ampas, comunidad de gente  con  almas buenas  supe de su  rastro y paso triunfal como docente y como director; de su siembra fecunda  y de sus resonantes triunfos que honraron  hasta el cenit  la noble profesión de maestro.  Pulverizó la adversidad y se erigió como uno de los referentes  de aquella legión de maestros inolvidables en la memoria de aquella  comunidad. En ocasiones  escuché  pronunciar su nombre con cariñoso y agradecido acento, y cuando esto ocurre se convierte en el mejor de los homenajes que supera  a cualquier condecoración  oficial o formal porque viene de los directamente involucrados  que suelen atestiguar  y valorar con la  mente  y el corazón. No es tarea  fácil incrustarse  en la memoria y en el corazón de una comunidad,   pues ello implica  un conjunto de responsabilidades  y cualidades propias de  un líder social por excelencia como lo es el maestro de escuela, implica solvencia intelectual, ascendencia, disciplina   y una amalgama de virtudes  que sirven de enlace con  los directamente   involucrados.

              Su impronta, su rastro indeleble en los seductores espacios de la docencia, sirvió también  de  inspiración para las nuevas generaciones de maestros provenientes de las canteras del Instituto Superior Pedagógico de Huari, quienes , durante la práctica  docente, recibieron sus enseñanzas y sabios consejos:  Músico, declamador, actor reconocido. El arte en sus venas y su  sensibilidad, dos condiciones sine qua non  para todo aquel  que se considere maestro; y  un detalle adicional y  descollante en su personalidad que amerita destacar en esta hora de homenaje; Su altivez en el verbo y su orgullo  inocultable de ser Maestro en sintonía con el pensamiento de José Antonio Encinas Franco  y su afirmación apodíctica: “El más alto cargo que un ciudadano puede desempeñar en una democracia es el de maestro de escuela”.  Esa actitud  y ese orgullo  debiera acompañar a todo aquel que se  precie de ser maestro;  ni las postergaciones, ni los olvidos del estado y los gobiernos de turno deben minar la altivez de su función docente y de su liderazgo. Asó fue en vida Juan Demetrio, arropado de un legítimo orgullo, respetado, considerado y seguramente hoy mañana  y siempre evocado por sus hazañas de amigo, de  docente , de ciudadano, de bohemio y de declamador efusivo.

            Fue integrante del legendario “Conjunto Musical Flor de Waganku”, actor en las veladas literario musicales de la mejor época del teatro huarino,  y declamador de polendas. Las puestas en escena de memorables  piezas teatrales  tuvieron, en él,  a su acostumbrado protagonista.   El viejo “Cine parroquial” y el  “Salón  de actos”  de la “Prevocacional”, fueron testigos de aquellas faenas inolvidables donde los ecos sonoros de su estentórea voz remecían el auditórium  y se filtraban además fuera del recinto en noches de luna insondable.  

             Su periplo docente lo condujo  a  la  legendaria “Prevuchi”, como el solía nombrar con  cariñoso y respetuoso acento a la hoy Institución Educativa “Virgen de Fátima” de Huari, en donde además cursó su educación primaria de la mano de su entrañable Maestro Glicerio Trujillo Agüero. En esta institución educativa, decana de las escuelas  de nivel primaria  de Conchucos, fue docente  y luego de unos años  fue también su director. Su desempeño profesional  brilla en la memoria de sus alumnos, de sus colegas, padres de familia y comunidad en general.

(Artículo  publicado en la  revista "SENTIMIENTO CONCHUCANO" ) 

      

El cénit de mi infancia



"Todo es ceremonia en el jardín salvaje de la infancia"

Pablo Neruda

          Alguna vez,  la novelista  española Ana María Matute escribió:  “A veces la infancia es más larga que la vida”. Y cuánta razón tiene  porque ella, la infancia,   asoma  en cada pan que comemos, en cada aroma  que inspiramos , en  los  afectos que recibimos y ofrecemos, en las miradas y reencuentros más emotivos,  en las auroras  y crepúsculos que disfrutamos, en las imágenes más tiernas y también en la dureza de la vida  con sus golpes y sus llantos.  Asoma la infancia  con sus ojos de bien, con su  corazón  palpitante y  ávido de afecto  y su pensamiento  vasto y viajero. 

El cénit de mi  infancia, el final de aquel  conjunto de estribos de desarrollo  comprendido entre el nacimiento y la adolescencia o pubertad,  fue el año promocional de mi educación primaria, hace ya cuarenta años  exactamente, cuando junto a mis treinta y seis  compañeros descendimos del vagón  alegre  y  bullicioso, luego de un viaje lleno de embarques y desembarques,  de sueños, desafíos  y fantasías, también de  esperas y despedidas, para ingresar  en otro tren igual de alegre, pero además,  enredado, lleno de  dudas y tormentas,  con amores y desamores como es el tránsito de la  adolescencia,  cófrade inseparable de la educación secundaria.   Aquel diciembre de hace cuarenta años,  ha vuelto   a pasear por mis recuerdos y el  vagón  volvió a rugir como en aquellos  maravillosos años.

            Mi aula,, que  llevaba el nombre del más  insigne rebelde de la América hispana: “Túpac Amaru II” cuyo retrato presidía a todo aquel  conjunto de murales  que adornaba  el inolvidable  recinto, estaba ubicado al final de la primera mitad (inferior) del pabellón Este de  la "Escuela Prevocacional", hoy “Virgen de Fátima”,  separado por unas breves escalinatas de seis  peldaños de la otra mitad (superior) de aquel pabellón,  en los que solíamos jugar  la “Rayuela”  y saltar en alegre competencia  intentando   ganar de un solo tranco la mayor cantidad de peldaños. Mi salón tan alegre ya cogedor  exhibía, además  de Túpac Amaru,  dos murales impresionantes   cuyas siluetas, armonías y colores  los recuerdo nítidamente: El de Alfonso Ugarte,  arrojándose al inmenso océano  y el de José Olaya Balandra, encadenado,  con su rostro cetrino e inmensamente digno rumbo al paredón. Todos los días los contemplaba con reverencia y admiración, al tiempo de repasar la frase escrita en la pared de enfrente con letras doradas y grandes: “LA VIRTUD ES UN TESORO MÁS DURADERA QUE EL ORO".

         Mi aula, mis compañeros  y mis maestros, que fueron dos durante aquella lejana y larga  estancia en la legendaria “Prevuchi”, hoy han recobrado  el brío  y la  alegría  en mi memoria, en mi  retina y en mi corazón. Mi aula, por las razones que detallé en el párrafo anterior; mis compañeros, porque con muchos de ellos transitamos además los peldaños ulteriores de nuestra formación básica. Mis dos maestros dije,  el  primero de ellos Néstor Sotelo Agüero  que nos condujo con paciencia, esa virtud  cardinal que la filosofía enseña desde la época de los grandes pensadores griegos y que es concomitante a la noble  labor docente, le distinguía sobremanera. Lamentablemente, una  considerable lesión durante un partido sabatino de  basquetbol  fue la causante de su partida sin retorno,  reemplazándolo en breves semanas  el Prof. Gerardo Noel Dextre  con el que terminamos la primaria. 

 El Profesor Gerardo Noel Dextre, a quién  en breves semanas le bautizamos con el simpático, hilarante  y mil veces pronunciado  apelativo de “Dos Shapritas” debido a su frondoso y notorio mostacho, se caracterizaba, como la inmensa mayoría  de maestros de la época,  por su seriedad, su elocuencia,  pulcritud en el vestir y su férrea disciplina. Además, mi maestro, brillaba por  sus inopinados  chispazos de hilarantes ocurrencias y anécdotas que, de cuando en cuando,  rompían la monotonía y el sosiego  o desasosiego de las clases.  Era  también,  como  la gran mayoría de aquellos maestros de la vieja hornada, laborioso  exponente   de lo  que  nuestro  ilustre decimista Don Nicomedes Santa Cruz  retrató en su memorable poema  “La Escuelita”  con su  “a  cocachos aprendí…”.   En el particular caso de mi recordado maestro los cocachos tenían la calidad de sonoros, intimidantes,  aunque poco  disuasivos,  que le obligó,  más adelante,  a  proveerse de un puntero de “lloque” bien labrado,  templado y  dorado  al horno, cuyos ojos (Ñawis) cual púas amenazantes  invitaban a la compostura y el “buen comportamiento.  Sin embargo en su estreno inesperado, el flamante “lloque” se partió en dos cuando en uno de los recreos, aprovechando su ausencia, dos de los nuestros se liaron a golpes. Un furibundo “llocaso”, esquivado por uno de aquellos, mandó a la tumba al soñado cancerbero antes de su oficial “estreno”  

Hoy, al escribir  esta mal hilvanada  crónica,  me he inclinado  con reverencia al recuerdo de mi infancia y le he agradecido a Dios  por esos  años maravillosos, por ser tan  generoso  con  nosotros  y  permitirnos cosechar en adelante afectos, sentimientos  y triunfos en los espacios que el  devenir  nos asignó; y mantener  flameando en lo alto los valores que nuestros  padres y maestros  nos inculcaron y que tánto nos sirvieron y sirven aún  para seguir edificando  nuestras y vidas y, dios mediante, se conviertan algún día en nuestro  máximo legado.  Asimismo, han vuelto en un rapto de jubilosa ilusión  los rostros de mis pequeños camaradas, el recuerdo de cada uno de los espacios de  aquel recinto inexistente hoy: de su  raído patio de mil batallas, de  la  piscina aromada de multitudes, de los juegos infantiles  con sus columpios y trompos incansables, del palto  frondoso  con  sus  amicales brazos  y agradables frutos, de  la efigie del cóndor altivo enmarañada de flores,   de  los murales y mosaicos  firmados por un tal Inchicaque  Quiñones, del salón de actos amplio y confortable  para la época,  donde al ingresar  solía atraer nuestra  atención la silueta del gran "Cantinflas" pintada espléndidamente en el frontis de la puerta de entrada.  

             Hincado y con reverencia he retornado  a esa "verdadera patria  que tenemos los hombres” como bien define  Rainer Maria Rilke a la infancia;  a los  peloteos en el viejo canchón al que acudíamos después de la salida, pequeños aún, con Martín Salas,  Ronald Espinoza y Manuel Ortega, entre otros;  mi primer poema titulado  "A Jorge Chávez"  declamado en una ceremonia  donde mi maestro fue el disertante “No hay historia más bella que su historia, cruzó los Alpes en veloz carrera…”;  el  estreno del dúo de quenas más precoz de la ciudad, junto a mi primo y compañero de aula Valeriano (hoy Javier) Sandoval Salazar,  interpretando la danza el “Obrajino” y asociado a este memorable momento el   violín ruinoso y apolillado  de mi amigo “Iscu Pedro” que  envuelto en un costalillo percudido, voluntarioso él,  lo trajera desde su "Buenos Aires querido" (Cushin)  para  reforzar a nuestra tierna estudiantina  que había clasificado  para la  siguiente etapa de los concursos "INKARI.

Al ver la fotografía, que preside esta crónica de afectos, remembranzas y  también añoranzas,  que mi hermano Michel logró  tomar, a mi expreso pedido,  de la vasta  galería de mi escuela primaria   con la anuencia de mi amigo y colega Juvenal Acuña, el pasado diciembre,  me  he situado entre la alegría y la  tristeza  y he   intentado con relativo éxito   ubicar y reconocer a mis compañeros de aula,  auxiliado, claro está, por mi complaciente memoria, hurgando  en el baúl del recuerdo he dado con sus pueriles y  cándidas fisonomías. Cuarenta años después, nosotros los de entonces, ya no somos los mismos. Ahí están los fácilmente reconocibles: Martín Salas “Wiquito”, Róger Carrasco “Chucru”,  Roger Huerta “Chumpi”,  Percy Sotelo “Wicsu”, Alejandro Córdova “Shapo”, Guillermo Santiago “Pachón”, Aniceto Jara “Chino”, Manuel Valle “Nauly”,  Octavio Asencios “Yana caya”, Wicsu Pedro, Medino Santiago “Zapa”,  César Zelaya,  Saturnino Acuña “Alaj Shatu”, Roger Acuña,  Leoncio Cochachín “Unchu”,  Moisés Valverde, Rosendo Mory “Cachaco”,  Capistrano Jara “Capi”,  Andrés Espinoza “Icsi “, Damián “Cashita”. Ya no están  los que emigraron a Lima antes de concluir la primaria   Ronald Espinoza,  Hugo Sotelo y  Jorge Rondón “Coqui”, los dos últimos al terminar el quinto de primaria. El reconocerme  no fue tarea difícil por un "detalle inolvidable": Aquella mañana de la toma promocional le pedí a mi hermano Gino que me  recortara   el cabello  de la parte frontal, sin embargo "se le fue la mano" y me arruinó la fisonomía dejando despejada mi amplia frente y sin remedio alguno. Lo que vino después fueron lloriqueos, reproches y puñetazos, etc. etc. No obstante de lo ocurrido,  los consuelos y alientos  de mi madre me convencieron para asistir al referido evento fotográfico.
       Finalmente,  mi homenaje a mis compañeros que volaron a la eternidad: Elmer Sotelo (+),  Homero Valencia (+) y  Carlos Anaya (+)  y a mi maestro Gerardo Noel Dextre. Ellos recobran vida cada vez que abrimos  las compuertas del pasado y serán eternamente  la tierna  compañía de nuestros más preciados recuerdos de niño. Amén.




TOMA PROMOCIONAL
Con mi cabello estropeado ¡Años maravillosos!

¡De vuelta al Mundial!

 

 

            Cuando sonó el pitazo final, estando reunidos en familia  en casa de mis padres nos abrazamos al borde de las lágrimas  mientras las  bombardas estallaban de júbilo en  esta   gigantesca Lima de luces y sombras y desde  el colegio Simón Bolívar, contiguo a  nuestra casa, y desde las azoteas del emporio de cerámicas de Palao  se elevaban inacabables  vistosos juegos artificiales alumbrando y retumbando de emoción   anunciaban el advenimiento y  bienvenida  a nuestra selección a la elite del balompié mundial.  El Perú festejaba con euforia  y lágrimas  la proeza  y era la TV la encargada de unir en imágenes singulares  la unión de la patria en un solo sentimiento.  Me quedé sentado unos segundos frente al televisor, mis lágrimas contenidas se desbordaban disimuladamente, contemplaba a mis padres  y recordaba los tiempos idos  allá en nuestra tierra linda en una sucesión de recuerdos lejanos cuando tuve la fortuna al igual que ayer, cuando niño y adolescente,  de festejar  la clasificación a  España 82,  Argentina 78 y,  vagamente,   la de México 70.

             Imágenes que desfilaban  por mi recuerdo como un largometraje  inacabable donde me veía  rodeado de mis hermanos en la casa grande de Huari,  la noche del lejano sábado lluvioso del  26 de marzo de 1977  cuando nuestra Bicolor  se clasificó al Mundial “Argentina 78” derrotando  a Chile por 2 a 0 con goles del “Cholo” Sotil y Juan Carlos Oblitas y,  luego de aquello.   la esplendente aparición del  vals “Contigo Perú” del gran Polo Campos  en honor y gloria de aquella performance.  Me veía llenando  los álbumes mundialistas al quítame  con mi hermano Gino y amigos entrañables de Barrio como el palomilla "Pachín", el indomable "Pullún, el ocurrente y sobrio "Chipín"  y los Cárdenas,  mis vecinos inolvidables,   gritando  “dupli,  dupli” en las inmediaciones de la “Librería Avendaño” y  del  Parque Vigil,  trocando figuritas que  me sobraban con amigos de infancia y adolescencia o buscando porfiadamente las “figuritas estrellas”  que,  por escazas,  dificultaban y retardaban   el llenado del álbum y conseguirlas  implicaban una inversión “onerosa” o un  golpe de suerte que pocos tenían.

                Estos 36 años de ausencia que hoy maravillosamente llegó a su final por obra y gracia de Gareca y sus “huestes”,   a los que tuvimos la fortuna de vivir  alguna clasificación mundialista setentera  u ochentera,  nos deja  también imágenes y lecciones que, a partir de la recuperación de recuerdos de  acontecimientos relevantes me  permiten construir un paralelo  entre el  antes y  el después de aquel lindero que simbólicamente está representado por el   gol  de Guillermo “El tanque” La Rosa a Polonia, nuestro último gol mundialista:  En los años de nuestro último mundial gobernada don Fernando Belaunde Terry, un hombre reconocido principalmente por su HONRADEZ, mientras los que vinieron después, todos, a excepción de Paniagua, embadurnados por el LATROCINIO y la corrupción generalizada salpicaron aquella desgracia al fútbol con los Delfino y los Burga. Por aquellos años teníamos  a señores periodistas como Pocho Rospigliosi y Oscar Ardacho. Ambos, motivadores por excelencia y con el don de sintonizar con los deseos populares llenaban estadios  y convertían el fútbol en un producto  delicioso y  estimado  por el pueblo; hoy por hoy tenemos a Phillip Butters con su prédica periodística  pesimista, insultante, sesgada, tuerta y autosuficiente que  antepone  su ego inflado a la objetividad y la decencia periodística ; y a los periodistas mermeleros  y soportes  de  Delfino y   Burga.  En nuestro Huari, universo importante de nuestra  existencia, se difundía el programa  “La Voz del Deporte” por  las “Ondas Amigas de Radio Municipal” en las voces autorizadas de los maestros Glicerio Trujillo Agüero y Rubén Valencia Lora;  teníamos a don Florencio Álvarez Márquez como nuestro burgomaestre eficiente, mientras que en los últimos 20  últimos años  para  desgracia nuestra, han campeado  la corrupción  y el latrocinio disparando morteros  contra   nuestro presente y futuro;  además, por  aquellos años,  se iniciaba una pujante liga provincial de fútbol donde los adolescentes y jóvenes futbolistas  de entonces  nos “vestíamos” de los Uribe, Cueto, Barbadillo, Oblitas, Velásquez, inspirados en su calidad extraordinaria. En los últimos años los modelos  a imitar son los que vende la TV basura y la prensa farandulera;  ya ni siquiera en nuestro amado terruño existe una Liga Distrital de Fútbol  ni, peor aún, un Estadio decoroso a la altura  de nuestra historia (…)

             Este “acontecimiento del retorno a una cita mundial” no tiene parangón,  en términos futboleros,  con ningún otro en los últimos 36 años,  y  debemos convertirlo en un punto de quiebre que nos abra las puertas a mejores años y mejor destinos ¿Por qué no?  ¿Acaso la salida del bandido  de Manuel Burga  no auspició este feliz momento? ¿Por qué no podemos hacer lo mismo con la clase política delincuencial que nos gobierna? ¡Necesitamos refundar nuestra patria! Refundar nuestro Huari  que hoy luce maltrecho, desordenado, caótico y ausente de autoridad, sin obras de envergadura,  víctima de la incapacidad y la corrupción; un pueblo de las oportunidades perdidas  donde el canon minero sólo sirvió  como esperanza que , en breves años ,  no tardo en convertirse  en pesadilla, decepción  y desesperanza.  

              Bienvenida Majestad, te esperamos por tanto tiempo, sentados en un sofá, en un banco, en una silla y en  un estribo,  y cuando el pesimismo y el desaliento de tu larga ausencia nos arrinconaron y acostumbraron  a la amarga resignación  de no abrazarte, has llegado inesperadamente encontrándonos ya cincuentones,  con nuestros hijos crecidos  y  la lógica inminencia vital de la llegada de  los nietos;   y   con nuestros padres, cabal bendición de Dios,  en el dulce atardecer de sus vidas, gritando y vitoreando  y saltando de emoción por tu llegada. Gracias nuevamente  por,  muy a pesar de tu larga ausencia,  haber llegado a tiempo  para recibirte junto a ellos y abrigar la esperanza de tenerte por mucho tiempo entre nosotros,  como, en los años 70 e inicios de los 80 del siglo pasado, donde  teníamos  la dulce  costumbre de compartir contigo nuestros sueños y alentarte y festejarte y amarte como a nadie. ASI SEA.

POSDATA: El  único  sobreviviente  en la "banca"  de nuestra selección,  es el Dr. Jorge Alva ,  Jefe del Departamento  Medico del FPF, presente en los mundiales  de Argentina 78 y España 82 y ahora acompañará   a nuestra Bicolor en   su periplo por Rusia 2018.¡ Toda una leyenda!  

 

 

Crónicas de balón y pueblo

HUARI,  HACE 36 AÑOS,  VIVENCIAS DE LA ÚLTIMA  CLASIFICACIÓN MUNDIALISTA

Septiembre, es el lindero estacional donde termina el estío y comienzan las primeras lluvias en las estribaciones andinas, de sementeras aletargadas, secas y moribundas, y sedientas de agua y vida. Domingo 06 de septiembre de 1981, el pueblo despertaba, en un amanecer tranquilo,  con sus calles limpias y sus empedrados relucientes, con tortuosas humaredas elevándose hacia el cielo azulejo y limpio de nubarrones. Hace 36 años, nuestra ciudad, se presentaba más hermosa, más limpia, más ordenada y más digna de los blasones que la historia grande esculpió en su honor y gloria como cuna de Juan Huarín y María Jiray, del Sabio Eleazar Guzmán Barrón, del Padre Santiago Márquez Zorrilla, entre otras luminarias de su firmamento histórico e intelectual. Aquel domingo, para los posteriores 36 años, contados hasta hoy en que escribo está crónica, resulta importante, inolvidable y gravitante, porque ese día en el “Estadio Nacional de Lima”, el Perú clasificaba por última vez a un Mundial de fútbol.  Y sobre aquel suceso, hoy, a vísperas de quebrar el maleficio que nos sometiera a una larga y dolorosa ausencia, les comparto este recuerdo que tuvo su epicentro en nuestro pueblo henchido de nobles sentimientos, recuerdo ubicado en aquel recodo del tiempo, a manera de anécdota,  para disfrutarla:

 "Es bien sabido que, por aquellos años, la TV era aún una posibilidad remota y la Radio se erigía como la señal fraterna, infaltable y casi indispensable de los hogares huarinos, ella nos conectaba con el Perú y el Mundo y sus programas noticiosos y deportivos formaban parte de nuestro día a día,: “Ovación de radio el sol” “Pregón deportivo” “Súper deporte”, dirigidos por “Pocho” Rospigliosi, Oscar Ardacho y Litman Gallo Gallito, respectivamente, se alzaban en la más alta sintonía de la radio audiencia local y, aquel día, más aún, ya que nuestro seleccionado se enfrentaba a Uruguay, al que ya había vencido en el partido de ida por 1 a 2, en el mismísimo “Centenario de Montevideo” y aparecía como súper favorito y presto a festejar entre los suyos su clasificación al Mundial de “España 82”. La expectativa era enorme y el optimismo tenía el inobjetable sustento en la brillantez de los dirigidos por el recordado seleccionador brasileño Elba de Padua Lima ”Tim”: Cubillas, Cueto, Uribe, Barbadillo, Velásquez y compañía.

 Recuerdo nítidamente las horas previas al esperado encuentro que nos diera el pasaporte para la magna cita futbolera en la Madre Patria. Desde muy temprano seguimos las incidencias del crucial acontecimiento mediante la “línea de “24 horas” que el programa "Ovación de Radio el Sol" nos ofrecía en forma ininterrumpida a todos sus oyentes, en un cóctel delicioso de recuerdos de los mejores goles, de entrevistas y conexiones en vivo con diferentes puntos del planeta. La vieja radio Sony de mi papá. ubicada en uno de los ventanales que comunicaban el comedor con el patio de mi casa solariega, nos mantenía atentos y emocionados; la muletilla del programa deportivo: “Arriba Perú, avivaba, de cuando en cuando, nuestro encumbrado orgullo de pertenecer a esta bendita tierra de los incas. Así discurrió la mañana con entrega casi religiosa a la causa esperanzadora de nuestra Bicolor que, en horas de la tarde, a las 3: 00 pm exactamente, sellaría con broche de oro una campaña inolvidable, dejando en el camino nada menos que a la “Celeste Uruguaya”  y a Colombia. Para el efecto, con la "mancha" de amigos, habíamos acordado reunirnos para escuchar el memorable encuentro en un punto de la periferia huarina, sin embargo, la ausencia de uno de los nuestro, encargado de llevar su potente Radio Philips de cuatro bandas y diez transistores, estropeó los planes, dejándonos en libertad de elegir el lugar propicio para escuchar el trascendental partido.

 Con algunos de aquella "mancha" inseparable de amigos de adolescencia y juventud,optamos por dirigirnos a la losa deportiva de nuestro colegio “Manuel González Prada”, ahí se concentraban, los sábados y domingos, los famosos sabatinos animando partidos de vóley mixto. Aquella peña deportiva, que en la actualidad ya no existe, estaba conformada por, en su mayoría, docentes huarinos que animaban las tardes con emocionantes partidos. Ante la algarabía de los espectadores se sucedían jugadas increíbles, “wequitos”, colocaditas y mates, estos últimos con un estilo elemental pero más contundente que los mates de Lucha Fuentes y Cecilia Tait, luminarias de nuestra gloriosa selección de Vóley por aquellos años; tan así que a algunos los bautizaron con apelativos intimidantes e hilarantes como, por ejemplo, “Mano de hacha” a don Eduardo “Ñato” Valencia, que solía dejar regados en el piso a sus adversarios y burlarse de ellos, ante  el ruidoso  regocijo de los espectadores. Ahí estaba también un veterano miembro de la Benemérita Guardia Civil  que por su estilo de juego  delicado y provocador fuera  bautizado como la “Caracina” o “Pucallpina”, en clara alusión a los lugares dónde había laborado. La chispa característica que distingue a los huarinos asomaba implacable, atinada y divertida para bautizar a sus "victimas". Aquellos años, me es importante puntualizarlo,  la ciudad contaba  con diferentes peñas deportivas de Fútbol, Vóley y Básquet de docentes y ciudadanos respetables de la localidad, algunos de ellos veteranos que se abrazaban en horas de solaz engrandeciendo la amistad y la camaradería.

  Una vez llegados a la vieja losa de nuestro glorioso colegio,  nos acomodamos presurosos y  con cuidado en uno de los escaños, faltaban pocos minutos para el pitazo inicial y la ansiedad se apoderaba de todos. Siendo las 3; 00 pm comenzó el partido, el sistema de altavoces del colegio vibraba también de emoción al trasladar para los presentes las incidencias del esperado match en la voz de don “Lucho Izusqui”, relator estrella del programa “Ovación”. La memorable tarde siguió su curso,  mientras unos jugaban , otros sentados en sus escaños se  entretenían observando  a los curtidos sabatinos, pero sin  alejar su atención y escucha  de los altoparlantes. Acontecimiento, como el de aquella tarde, no volvería a repetirse en los siguientes 36 años. Atentos, entusiasmados, eufóricos y orgullosos se seguía minuto a minuto. El score permaneció intacto los 90 minutos, resultado que nos clasificaba, de manera que sólo esperábamos el pitazo final para dar rienda suelta a nuestra legítima alegría por clasificar a nuestra cuarta cita ecuménica del deporte más hermoso del mundo y la segunda consecutiva.

 Cuando el relator anunció el final del partido, todos nos abrazamos, niños, jóvenes y adultos, hasta los curtidos sabatinos que en ese momento animaban un entretenido partido lo suspendieron momentáneamente para fundirse en sendos abrazos entre vítores llenos de orgullo. En esos momentos memorables, tan escasos en nuestra historia repleta de felonías derrotas y corruptelas , momentos de gloria como aquellos, tenían el mismo sabor de “Berlín 36”, “México 70” y “Argentina 78”, y son capaces, además, de agitar nuestros corazones como cuando al revisar nuestra historia encontramos en obleas doradas a Miguel Grau y su inseparable Huáscar, a Cáceres en las estribaciones de Tarapacá y en el Valle del Mantaro junto a sus indomables montoneros; y al espíritu indoblegable del viejo Bolognesi dispuesto al inminente holocausto.

 Por ello, hoy a casi 24 horas del encuentro que puede romper el maleficio inmerecido contra nuestra Bicolor, resulta un deber cívico evocar el momento cumbre de aquella celebración de Septiembre del 81: Mientras todos vivábamos y nos abrazábamos felices y orgullosos, un viejo maestro de la ciudad, que encontrábase sentado en el frio escaño de la tribuna ubicada al oeste del perímetro de la loza deportiva, alzó su voz vibrante y arrogante e instó, con un breve preludió preñado de patriotismo, a cantar a viva voz las notas vibrantes de nuestro Himno Nacional. Fue un momento emotivo difícil de olvidar, testigo es el manso LLamoj, atalaya del pueblo, que desde lontananza nos contemplaba alegre al tiempo de escuchar las notas vibrantes del mejor Himno del planeta: ¡SOMOS LIBRES SEÁMOSLO SIEMPRE ANTES NIEGUE SUS LUCES EL SOL (…), hasta las avecillas que planeaban el firmamento huarino parecían regocijarse y el viento frio de nuestro septiembre andinos jugueteaba con la hojarasca del pequeño bosque aledaño al recinto escolar, parecían diminutas cometas navegando en el cielo nublado de aquella tarde. Aquel viejo maestro, respondía al nombre de Glicerio Trujillo Agüero, quién más que él, o mejor dicho, quién como él, para dar cátedra de civismo y amor a la patria, y en el momento exacto proponer aquella escena, sin presagiar que aquel memorable momento no se repetiría en los próximos 36 años. 

 Finalmente, al tiempo de compartir esta vivencia imborrable y tan pertinente para la ocasión, reitero mi fe que mañana sepultaremos el enconado maleficio al ritmo alegre de los Farfán, Oreja Flores, Ruidiaz, Gallese, Trauco, Advíncula y bajo la acertada y armoniosa batuta del argentino Gareca. Mañana será el gran día, día esperado por cerca de 4 décadas repletos de procesos truncos, de pesimismo e impotencia. Mañana  celebraremos nuevamente como hace 36 años   y  nuestra  hermosa divisa, como en México 70 y Argentina 78, retornará por la puerta grande a la cita mundial llevando en su equipaje su juego alegre y atildado para el regocijo de quienes gustan del fútbol bien jugado."  ASÍ SEA.

 Nota: Algunos ilustres sabatinos de aquella época: Eduardo “El Ñato” Valencia,  don Mansueto,   Eudocia Herrera (+) Tío Wenceslao Avendaño,  Oswaldo Bazán “Tío Bom”, Jorge Tamariz (+),  Ashuco Trujillo (+), Lucho Guzmán, Delina Mendoza,  “Coqui”  Salas, Lola Vidal, Getulio Malqui, Pino Huallcasco, Humberto Lora  Félix Asencios, Filiberto “Shaquirita” Márquez , etc, etc

EL ABRAZO DE DOS COLOSOS

                El pasado  sábado  04 de noviembre, se celebraron  los cincuenta años de ordenación episcopal de Mons. Dante Frasnelly Tarter, actual obispo emérito  de  la Prelatura Nullius de Huari, acontecimiento  importante para la feligresía católica conchucana en general, y huarina en particular.  En este acto de carácter religioso y social,  se dieron cita personalidades importantes  de Huari,   y dos de ellos  de los más  importantes de mediados del S.XX: Dante Frasnelly Tarter y Wenceslao Avendaño Morales,  nuestro segundo  Obispo Prelado y nuestro  Primer Burgomaestre democráticamente elegido, respectivamente.

            Seguí las incidencias del evento  por las  ventanas de “Huarilindo” y me sentí complacido al ver el abrazo cariñoso  de estos dos nonagenarios con tanta historia  e impronta. Con ambos me unen lazos de mutua  simpatía y respeto desde los albores de mi existencia y conozco  la  trascendencia de sus obras y legados   en el Huari  de la segunda mitad del S.XX.  El primero,  liderando la misión pastoral de nuestra iglesia y el segundo, como parte importante de la  cultura y política huarinas.  Ambos,  seres humanos  de una cultura admirable  y de talante visionario. En la suma de los acontecimientos  más relevantes  de la historia de nuestro pueblo,  durante el periodo indicado,  aparecen  sus “rúbricas” como artífices y   testigos  de lo que se proyectó y de lo que se hizo en lo material y espiritual.

            Dos caminos y dos formas diferentes de ver la vida, sin embargo,  unidos por un ideal irrenunciable: “SERVIR A HUARI”. El cristianismo, por una parte, y el socialismo, por otra.  Ambos credos  que  enarbolan banderas del  humanismo y que justamente concilian en la médula de la civilización, como es la búsqueda de justicia social y  persiguen la redención de la humanidad, la cual gozará de la salvación si se acoge a los principios básicos de sus doctrinas, como única forma de comprender la naturaleza humana en su esencia. No todos seguramente, como es natural, coincidan con este símil que tiene una carga ideológica y doctrinaria, no obstante, lo que queda meridianamente claro, para la posteridad,  es que ambos personajes de nuestro pueblo, con  más luces que sombras  y con su  natural condición  de seres humanos falibles  e imperfectos, son dos de los más preclaros huarinos, por adopción  y convicción, que  adornan nuestra reciente historia.  

El abrazo entre Monseñor Dante y Don Wenceslao  bien puede aparecer como un monumento a la Tolerancia  y que me remonta a una vieja lectura  sobre el particular:  En Sevilla, se alzó un Monumento a la Tolerancia que lleva   la firma de  Eduardo Chillida y que fuera inaugurado en 1992 y constituye un homenaje a la convivencia entre cristianos, judíos y musulmanes, que tan rico legado dejaran  en tantas ciudades  de la Madre Patria. En un pequeño muro de piedra, de aquel monumento, se encuentran buriladas  las palabras que el Premio Nobel de la Paz Elie Wiesel, víctima del Holocausto, pronunció en la inauguración del monumento:

“Deteneos, hombres y mujeres que pasáis. Deteneos y escuchad. Escuchad la voz de Sevilla, voz herida y melodiosa, la de su memoria, que es también la vuestra, es judía y cristiana, musulmana y laica, joven y antigua. La humanidad entera en sus sobresaltos de luz y sombras, se recoge en esa voz para extraer del pasado fundamentos de esperanza. Aquí como en otros sitios, se amaba y se odiaba por razones oscuras y sin razón alguna.. Aquí como en otros sitios, la tolerancia se impone, y lo sabéis bien vosotros, hombres y mujeres que escucháis esta voz de Sevilla. Sabéis bien que, cara al destino que os es común, nada os separa (...)

            Me rindo reverente ante este abrazo, me inclino con respeto ante estos dos colosos, me siento henchido de orgullo por haber compartido con ellos preciadas horas de mi infancia y juventud, con el obispo Dante, como su  monaguillo  y activo participante en los grupos parroquiales y juveniles, y con Don Wenceslao,   horas y horas de charlas de café preñadas de cultura,  política  y  deporte. En ambos admiré y admiro  su inteligencia y su conocimiento de nuestra realidad político social. Recuerdo, como anécdota,  cuando laboraba en  la escuela  de Ampas, luego del shock brutal de Fujimori, bajamos todos los maestros a solicitarle al Obispo su  apoyo urgente a la comunidad campesina. Su respuesta amplia y aleccionadora concluyó con una sentencia que fue el epitafio de aquel cordial encuentro: “Vuelvan cuando las trojas de los comuneros estén vacías, acaba de concluir la época de cosecha y aún tienen con qué sobrevivir” y fue así,  los meses siguientes cuando sucedió aquello que monseñor Dante nos indicará, llegaron tiempos difíciles, donde  las fauces de la crisis económica  mostraron sus afilados colmillos.

            Para concluir esta nota improvisada, pero sentida y emocionada, inspirada en el abrazo emocionado y  aleccionador, cuya fotografía   preside esta nota, expresarles a ambos las gracias por sus posturas ante su Grey y ante su pueblo. Ambos, desde el púlpito y desde el sillón municipal respectivamente,   irradiaron luces de fe y esperanza  para nuestro amado pueblo. En adelante,  seguramente,   les espera frondosos  y mejores párrafos y libros  que ornen las bibliotecas de los huarinos y ancashinos  y peruanos, sin embargo he cumplido con  uno de los  valores   mayores: LA GRATITUD.

He dicho



Mis padres entregando el libro de mi autoría "Apuntes de Bitacora"



Memorias de sol y lluvia



(Piscina de aguas inquietas)

Mi hermano Michel,  administrador del portal  “Huarilindo”,  me envió hace unos días  unas fotos de la antigua piscina de mi colegio, aquella que no la he vuelto a ver desde hace más de dos  décadas. Es una de las dos piscinas de mi amado pueblo;  la otra, más pequeña, es propiedad de la  escuela primaria, de la vieja “Prevocacional”, es allí  donde aprendimos a nadar los de mi generación, ganando de punto a punto su  “largo” recorrido y siempre con ese  estilo esforzado,  arisco y único llamado el  “allgunaday”.  Aquél era el más  arraigado  de los estilos  por aquellos años. Aún, esta piscina,  sigue en pie,  remodelada  y  al tono de los tiempos acoge  a los niños de la vieja escuelita.  

En cambio, la  piscina de mi colegio secundario: “El Glorioso González Prada”,  construida el año de 1962,  era mucho más grande y  con  dimensiones casi olímpicas. Estaba ubicada en un lugar maravilloso   debajo de un pequeño bosque de jóvenes eucaliptos y al margen derecho del riachuelo de Virá. Un caminito agreste y algo empinado nos conducía  desde las inmediaciones  de las aulas de nuestro colegio hasta aquel lugar. El bosque, además,  sirve   para frenar la erosión del estadio de fútbol del colegio y es hábitat  de pajarillos de diverso colorido y agradables trinos que anidan distendidos en la placidez y sosiego de su ramaje. . Recuerdo que,  en ocasiones, durante  los partidos de fútbol algunos palomillas  internados  en algún punto estratégico aguardaban pacientes algún balón mal despejado para hacerlos suyos y esconderse en la maraña sin que nadie los ubique.  Y  en noches de luna clara  nos dábamos cita y maña  para escondidos bajo su fronda, “Ochear” (espiar) a los  amantes furtivos que  a campo traviesa jurabanse amor eterno y daban paz a sus desconsolados  corazones.

 Aquel manantial de nuestras mocedades, remanso en el curso  agitado de la mejor época de nuestras vida estudiantil, ahora sólo exhibe los  despojos de sus ojos, ora celestes, ora verdes,  ora turbulentos,  los  que han  cerrado empujados por el tiempo y los olvidos. Aquellos que sonrieron  y nos guiñaron con su  movediza esclerótica  y juguetona pupila y  nos  invitaron   y sedujeron en horas doradas  de sol, de lluvia  y  de granizo. Fue uno de los lugares  preferidos de nuestros años de colegial, más todavía  para los ”viciosos”, tal como nos “nombraban”  nuestros padres, poco o nada nos importaban ni el  frío, ni la lluvia, íbamos a su  encuentro en busca de minutos y horas de solaz en que nuestros  corazones del mundo se alejaban en secreta oración de adolescentes, atormentados por las hormonas enojosas de púberes enamorados dispuestos a exhibirnos frente a nuestras tiernas dulcineas en acrobáticas faenas predispuestos por la adrenalina a movernos con cierta velocidad y sacar  el máximo rendimiento de nuestros endebles músculos.

Hoy, aquel rectángulo amical, otrora bulliciosa estación de nuestro peregrinaje estudiantil ya casi no existe, sus vértices  se van diluyendo, sus ángulos se están  carcomiendo por la embestida inevitable  de las inclemencias del  tiempo,  sólo parece mitigar su soledad con el canto de los pajarillos, con el arrullo del riachuelo  y con  el lejano tropel de los esporádicos  caminantes del margen opuesto  de este riachuelo cantarino. Su silueta ha devenido en una casi gigantesca tumba  donde se han aproximado, llenos de curiosidad y conmiseración,´convocados por sus estertores,  eucaliptos,  arbustos  y hierbas silvestres de campo.  

¿Y mis amigos? ¿Mis camaradas de entonces? Claro que los recuerdo a todos.  Recuerdo a mi maestro Humberto Lora Pardavé quien afinó nuestra entusiasta ortodoxia del “allgunaday”  dotándonos  de nuevos estilos y  técnicas avanzadas  para la época;  recuerdo también al más grande nadador de mi generación: Josué Benjamín Muñoz Zúñiga o simplemente “PACHÏN”, que pese a su diminuta figura aparecía y desaparecía raudo y cimbreante  en las mansas aguas de nuestra recordada piscina. Cómo olvidar  las aglomeraciones propias de los sábados en donde damiselas de las más exuberantes se daban cita haciendo colapsar el precario vestuario ubicado en el extremo sur del recinto deportivo ante nuestra inquietante   curiosidad de púberes.

Años maravillosos donde no asomaban todavía distracciones cibernéticas  que espanten las naturales  ansías e  ímpetus deportivos, años de deleite para nuestras retinas   con  hermosas flores  de junco y capulí  con sus figuras y aromas, con su ternura e inocencia, gacelas ariscas que nos invitaban a la contemplación y con algunas de ellas en el idílico pacer de las vivencias andinas bebimos del mismo manantial, sorbimos la miel del amor y el desamor adolescente. Años inolvidables de amistades fortalecidas por el deporte, por las  palomilladas, por las hazañas propias de nuestra edad, por la complicidad y esa bella simplicidad que exhala el proscenio andino, maravilloso por su sol, por su cielo, por  sus cantos, por  sus  silencios, por sus amaneceres  y crepúsculos. ¡Si señores!

Lima, 03 de agosto de 2017

 

HUMITA: Delicia andina.

 

 “Cuando  dora la humita,  sonríe el paladar"

             El 1 de mayo, llega derramando aromas  y  redimiendo desesperanzas y aflicciones   del poblador andino. La  siembra  ha  fructificado  y es fiesta grande en  ese universo inmenso de donde se ven más cerca el sol,  el cielo y las estrellas.   Gala  andina de los mayos inolvidables son las pachamancas  que hoy se  avecinan a mi recuerdo,  mientras contemplo el parque silencioso  desde mi cómodo escritorio en esta Lima que comienza a vestirse  de ropajes otoñales.  

            La  pachamanca  es  de los acontecimientos esperados, es  rito de fraternidad;    abultada encomienda  de colores, sabores y aromas  que encarga  la mama pacha y  que manos entusiastas  transformaron en delicia. Es herencia   de inestimable valor,  un tipo de cocción ancestral que nos dejaron nuestros antepasados  y que se sostiene  en el tiempo a instancias de sus sabores y aromas que perfuman el paladar y el corazón andinos incrustados en la memoria  colectiva  invicta de nubarrones contaminantes. Representa también  la feliz  comunión que las culturas prehispánicas tenían con la madre naturaleza, con sus piedras y rocas, con sus hierbas  amicales y silvestres donde destacan el Huacatay y el Chinchu de endémica presencia en los predios cordilleranos.

            Dentro de ese concierto de sabores y aromas,  de carnes, tubérculos y cereales que toman su punto en las entrañas de la madre tierra,  la que siempre me encandiló sobremanera es la HUMITA, platillo de nuestra serranía, deliciosa pasta de maíz cocido envuelta, sancochada y servida  en las hojas mismas de la mazorca. Aquella,  es una de las invitadas a la fiesta ardiente de la pachamanca,  a la que llega tímida,  pálida, sin embargo,   en la algarabía de aromas de la cita febril, toma su punto,  para al final de la cocción  descubrirse  seductora  y apetecible. 

La HUMITA, siempre me agradó por encima de las delicias que decanta la pachamanca, tanto así que al asomarse el momento de descubrir el fabuloso entierro, la buscaba con mis ojos ávidos para robarle a alguna piedra intrépida que la tenía entre sus ardientes brazos dispuestos a ofrecerla a los comensales. Doradita, compacta y con su silueta más atractiva que nunca hacía imposible sustraerme a dar el play de honor antes  del opíparo banquete. Tantas veces la degusté y siempre con el mismo  agrado, de manera que,  para este humilde servidor,  no hay, desde  hace 15 años en que vive en Lima,  un  01 de mayo sin el recuerdo de  la HUMITA  y compañía,  detalle simple, sin embargo dulcificado.  Delicias  que supieron   aprehender mis manos, contemplar ávidos mis ojos  durante mis  años de estudiante y de maestro de escuela allá en mi tierra amada.

Lima, 01 de mayo de 1017